soliloquios

Me contó Raquel que, en el programa de la Ventana de la Cadena Ser, Almudena Grandes decía que no le entraba en la cabeza que alguien pudiera estar en contra de permitir la selección de embriones para traer al mundo a un niño que pudiera salvar a un hermano enfermo. Yo soy de los que no le entran en la cabeza a Almudena Grandes. Supongo que ella más bien pensaría en la Iglesia Católica, que está en contra. Esta vez estoy de acuerdo con la Iglesia Católica: no se debería permitir. Habría que decirle a esos padres que se siente mucho, pero que han puesto su esperanza en un lugar al que no podemos tolerar que lleguen. Si de mi dependiera, ese niño enfermo moriría antes de permitir la manipulación de la vida de otro para salvarle. Así de duro y así de claro. La idea de un niño enfermo terminal es horrible, pero la idea de un niño nacido para algo es mucho peor. La idea de un ser humano como medio para la salud de otro me parece mostruosa. Aunque estuviera garantizado el éxito terapeútico

Esta vez Pinochet ha llevado demasiado lejos sus tretas para que la justicia no le pille (para sustraerse a la acción de la justicia, como se dice en expresión acuñada). Creo, incluso, que este truco sea definitivo. Y sé que debería decir "me temo que será definitivo", pero no lo digo porque no lo temo. Es un truco suficientemente bueno para saciar mis expectativas. El afán justiciero de una generación de españoles hacia Pinochet era insaciable. Durante un tiempo bastante largo pareció que el golpe de estado de Pinochet no había sido contra Allende, sino contra nosotros mismos, en plan afrenta personal.Contaré un secreto: el dictador español no era Pinochet, se llamaba Franco. Cuando Pinochet dio su golpe yo tenía nueve años y me faltaban unos meses, exactamente tres, para desarrollar la conciencia política,lo cual ocurrió exactamente el 20 de diciembre de 1973, cuando mi madre me explicó que el que había saltado con su dodge hasta el patio de los jesuitas era el presidente d

Desde que no vive nadie en casa de Don Francisco del Río, la única ventana habitada que se ve desde la galería de mi abuela es la de Antonio Gamoneda. Les separan el patio de mi tía Marta y el del Museo Sierra Pambley. También les separa el hecho de que viven en mundos diferentes: mi abuela no está en su mejor momento y Gamoneda es poeta. Antonio Gamoneda fue compañero de mi padre. Trabajó en Banesto. Alguna vez imaginé el momento, audaz, en el que aquel individuo dejaba abandonaba a mi padre y los manguitos seguros del bancario, cuyos billetes –doy fe- eran de riguroso estreno, para seguir emborronando papeles de otro tipo, unos cuyos balances no cuadran. Lo imaginé porque para un leonés, y además de mi familia, abandonar un trabajo seguro es sencillamente impensable. Una vez, de compras por la plaza, Ángel Díez y yo nos lo encontramos. Ángel, que le conoce mucho, estuvo hablando con él. Fue una situación curiosa. Ángel habla bajísimo y Gamoneda es sordo. Era un diálogo difícil que im

Las chicas del Instituto de la mujer promocionan el desdoblamiento: a un polonio su polonia. Claro que polonio y polonia no son lo mismo. Polonia es con lo que Europa fastidia a Rusia. Polonio es con lo que Rusia fastidia a Europa. Nada que ver. Además, el polonio deja huella. Pones un poco de polonio en la sopa de un espía y puedes seguir el rastro, en avión, hasta Moscú. Polonia, como es femenina, juega al desdoblamiento. Como los mandamases polacos son gemelos, no sabes si el que se caga en Putin es el presidente o el primer ministro. Polonia, ella misma ya está desdoblada. Quizá sea que las palabras femeninas siguen los consejos del instituto de la mujer. Con todo, no son perfectas. Perfecta sería si ese par de gemelos fuera un par de gemelas. En qué estaría yo pensando. Pd. En el fotoblog, ¡una foto sin coste alguno!

El futbolista Villa quiso jugar, aunque no podía, y a los quince minutos pidió el cambio: - "Toda la responsabilidad y la culpa ha sido mía, he sido el que quería jugar y volvería a hacer lo mismo. Intentaré aprender de esta lección" El futbolista Villa llama "aprender" a repetir los errores. El expresidente José María Aznar llamó Movimiento Nacional de Liberación a ETA, negoció con ETA, concedió benficios penitenciarios a presos de ETA y el otro día se manifestó contra la posibilidad de negociar con ETA. - Yo asumí y asumo mi responsabilidad. Que me dejen en paz. El expresidente Aznar llama "asumir la responsabilidad" a que no se le pidan cuentas. Ejercicios para hoy: Definir, a la manera de estos genios del lenguaje, los siguientes conceptos y poner ejemplos: "Majadero", "Hipotenusa", y para nota, "Tolerancia cero". Ejemplo: Majadero es quien afirma con conocimiento de causa. Ejemplo: su teorema deja claro que Gödel era un

Iba a escribir sobre el tripartito. Sobre la inmensa ilusión que ha generado. Montilla, la persona pública más aburrida de la que hay noticia, con perdón de Solbes, se empeño en hacer un gobierno. Como es un tipo sin capacidad de sorpresa y como, además, había perdido muchos votos, no puedo cambiarlo por otro y cogío el mismo, pero de una talla más pequeña. La suya. Maragall es alto. Y luego está el flequillo, que suma. Montilla es más chiquitín. Y calvo. Pero el gobierno es el mismo: un tipo en el centro con corbata oscura y camisa clara y, a los lados, el de la camisa oscura y la corbata oscura y el que lleva el polo negro hasta el último botón. Lo que digo, muchísima ilusión. Es el mismo gobierno, pero parece más viejo. Como si hubiera nacido cansado. Y es que el tripartito de Maragall tenía un presidente mayor que parecía joven y el tripartito de Montilla tiene un presidente joven que parece mayor. Nosotros también parecemos mayores, pero es de la ilusión. PD: He abierto un fotob

En la foto de portada de EL PAIS, dos hombres jóvenes de rasgos árabes transportan en brazos a un niño. El niño está encogido, descalzo y sangra por la cara y por el brazo, vueltos hacia el cielo. Dentro, en Internacional. Bush cabizbajo, de perfil, ante un atril. Otra de Bush, en su despacho, mostrando la salida a Rumsfeld, pillado en medio de un paso marcial, que conduce la mirada hacia los zapatos, primero a los Rumsfeld y luego a los del presidente, zapatos negros y relucientes que pisan una densa alfombra circular que se acaba en un suelo de gruesas tablas de madera, veteadas y brillantes, de colores alternos. En otra página, sobre un fondo con banderas americanas, una mujer de mediana edad, de frente, sonriente, con los brazos en alto y con las manos enlazadas con las de dos hombres que no aparecen en el encuadre. Ante ella, difuminados, un puño y una banderita yankee. Es Nancy Pelosi. En la página siguiente, Schwarzenegger, en el centro de un grupo de gente sonriente tomado

Padre, reconozco que he pecado: he visto supernanny (2 veces) y he hablado con una compañera de trabajo (1 vez). Empezaré por esto segundo. Que se sepa que fue casi obligado por las circunstancias, horarias y arquitectónicas. Además, se trata de una compañera nueva, puede considerarse amabilidad. Y se irá el año que viene, con lo cual no hay ningún riesgo de amistad (sé que son excusas, porque un buen hosco leonés siempre puede evitar un contacto humano). Lo de Supernanny fue por culpa de Rubén. Yo no quería ver Supernanny, pero es que,en pleno zapeo, cuando pasamos por Supernanny, colorados por esa vergüenza ajena tan de la tierra, estaba Rubén y, en cuanto le vi, pensé: un niño subnormal, pobre. Y no era subnormal, era sólo Rubén, pero ya era bastante. Y el caso de Rubén me impresionó tanto que me quedé a ver cómo lo resolvía supernanny, y le cogí vicio. La compañera nueva, que ha sido profesora interina muchos años, está muy contenta en nuestro centro, aunque no sólo por el centro,

Rodrigo Rato, antes de ser doctor en economía ya era ministro de economía y, como tal, nos explicó que la liberalización del precio del suelo que ejecutaba ayudaría a bajar los precios. Por la cosa esa de la competencia de mercado. No ha sido así y vete tú ahora al Fondo Monetario Internacional a pedir explicaciones al maestro armero. Resultó que, con el tiempo, conocimos a los actores de ese mercado tan libre. Eran, por abajo, tipos que tenían nombre de animales, como el Paloma, y, por arriba, los directivos del Real Madrid, que habían convertido sus apellidos en empresas inmobiliarias poniendo detrás "SA", como si en lugar de latifundios al por mayor manejaran fotocopiadoras al detal. Y hablando de fotocopiadoras, al presidente del PP de Madrid lo encontramos empleado en una de un constructor durante la investigación del caso de Tamayo y Saez. Esa fue una de las primeras muestras de lo que estamos viendo que ocurre con los políticos locales y regionales, escogidos para ge

Ayer fue un día importante. El Real Madrid se clasificó para la siguiente fase de la liga de campeones, tras ganar por 1-0 al Steaua de Bucarest. El gol fue un fantástico tiro, desde fuera del área, que entró lento y ajustado al palo. Una obra inolvidable de Nicolita. A los menos avisados les pasará que no sepan quién es Nicolita y de qué juega en el Real Madrid. Ningún problema. Nicolita no está en nómina, cobra del Steaua y el gol fue en propia meta. El Real Madrid, propiamente dicho, se limitó a fallar un penalti y un gol a puerta vacía, a un metro de la línea. Cualquiera puede pensar que qué más da, que tres puntos son tres puntos y que ahí nos las den todas. Sí, pero ¿eso es el fútbol? Las elecciones catalanas también fueron ayer. Si el futbol del Madrid es decreciente, la participación en esas elecciones también. El que gana, crece menguando 100.000 votos. El que puede repetir gobierno merma también en escaños y pierde casi un cuarto de millón de votos, uno de cada cuatro. El mis

Primer plato. Ingredientes: veinticinco asesinatos y 3000 años de cárcel (mermará). Cuando en España el terrorismo era el principal problema de los españoles, el terrorista De Juana Chaos fue detenido por veinticinco asesinatos. Fue juzgado y condenado a tres mil años de cárcel. De los tres mil, el máximo que podía cumplir, por ley, eran treinta. De los treinta, con las reducciones que se aplican en las regulaciones penitenciarias, la cosa se le quedó en dieciocho. Y, cumplida la condena, le llegó la hora de volver a ser libre. 25 muertos reales producen 3000 años simbólicos, que se acaban convirtiendo en 18 años reales, con lo cual sale el muerto para siempre a menos de un año de cárcel de verdad. A mucha gente puede parecerle que nuestro sistema de castigos sale barato, mengua en exceso al cocer. Es como lo que se dice de la nueva cocina, que lo grande es el plato y te quedas con ganas de más. De acuerdo, pero es el sistema que hay (el sistema que había, ahora se ha cambiado y mengu

El PP ha apostado tanto que lo que está en juego en este asunto es la supervivencia del PP. En ese sentido, el proceso no puede salir bien. Si sale mal, por eso mismo. Si saliera bien, durante los próximos cuatro años se nos explicaría, por escrito y por las ondas de Dios Misericordioso, Uno y Trino, que había salido mal, hasta que nos convencieran que había salido mal, como ya han convencido a algunos de que ETA ha ganado, los presos están en la calle y Navarra es Euskadi, como cualquiera puede fácilmente comprobar. Si una mochila, una furgoneta (Kangoo), un mata cucarachas (ácido) y la declaración de algunos delincuentes han bastado, a los obispos y a Mr. red corpiño, para poner en cuestión un atentado con casi doscientos muertos de carne y hueso (más otros fragmentos de cuerpos humanos por ahí tirados), ¿qué no se podría decir de un pacto? Un pacto ni siquiera tiene la capacidad de Pilar Manjón de poner colorao a un parlamentario, o a dos. En cualquier caso, como salir bien signifi

Juan Ayala contaba hace días el resultado de una encuesta según la cual Fernando Alonso sería el cuarto piloto más popular de la Fórmula 1. A Juan le parecía muy significativo y justo que un tío tan petardo quede cuarto en una competición en la que todo el mundo sabe que sólo participan tres. ¡Si le ganaba Button! Parafraseando a Fernando Fernán Gómez en el "viaje a ninguna parte": ¿quién es Button? ¿dónde ha estrenado ese cabrón? Y es que Juan tiene manía a Alonso. Pero no sólo Juan. Ese sentimiento, al menos entre quienes me rodean, es más intenso que la alonsomanía de los de la foto. Yo no quería tener manía a Alonso. Al fin de cuentas, la inmodestia es razonable en un tipo que logra ser campeón del mundo de Fórmula 1, por delante del mismísimo Schumacher, a pesar de contar con la oposición de su compañero de equipo, de su escudería (desde la organización al mecánico que cambia la rueda) y de la Federación Internacional de Automovilismo. Quien no comprenda la dimensión de

Iñaki Bilbao se presentó ante el juez Garzón y le insultó. Juzgado por esos insultos a un juez, aprovechó para insultar al juez que le juzgaba. Hasta aquí, todo bien, coherencia absoluta. Pero ahora, ante el nuevo juez, el tercero, que le juzga por aquellos insultos al juez Guevara, que era el segundo, va y protagoniza este diálogo delicioso: Bilbao: (Dirigiéndose al juez) Tú ¿quién eres? Andreu: Yo soy el juez. Bilbao: Tú no eres el juez. Aquí el único juez y ejecutor soy yo. Tú eres un cobarde y un fascista, y un fascista represor. ¿No parece un diálogo conducido por el gato de “Alicia en el País de las Maravillas”? Vemos aquí como Iñaki Bilbao, con su experiencia, hace como que no reconoce a un juez cuando lo ve. ¡Venga Iñaki! Te daré unas pistas: ni va de sport, ni se sienta en una esquina. Ánimo Iñaki, que si te esfuerzas, encuentras al juez. Al fin de cuentas, estás en un juicio. Como de este juicio no hay imágenes, no descarto la posibilidad de que la confusión de Iñaki se de

El Pais, explica, mal, lo que ha pasado en Tres Cantos. Dice que un exconcejal del PP dijo: "De los 30.000 millones yo quiero mi 11%. Tú me das la pasta y yo me piro". Falso, que lo he oído yo con mis propios oídos. El concejal dijo: " si somos 11, pues yo quiero mi 11%". El concejal no pedía un 11% por pedir. No se llega a concejal de Tres Cantos al tuntún. A lo bobo puede llegarse, como mucho, a concejal de Dos Cantos. Un concejal de un sitio serio no es un 8% más pedigüeño que un conseller de CiU (acordémonos del escándalo del 3%) así porque sí. Lo es por una premisa, por un razonamiento: porque somos 11. Si llegamos a ser 16, hubiera pedido un 16%. Es de lógica, macho. ¡Ni una risa! ¿Por qué no van a repartirse 11 concejales una tajada de 30.000 millones a partes iguales? ¿Y por qué no van a repartirselos a partes iguales al número de concejales que son, o sea al 11%? ¿Va a dejar de hacerse justicia por una cosa de matemáticas? Si faltan 3.000 millones, pues s

Cuando me subía a por el globo terráqueo que había sobre el mueble del cuarto de estar de casa de mi abuela, lo hacía con la ilusión de repasar mis países preferidos: Bután (en rojo, sobre el fondo verde de Nepal), la República democrática del Congo (en verde) y los países dobles: Alemania y Corea. Era un enigma geográfico que los alemanes se hubieran dividido entre oriente y occidente mientras los coreanos habían preferido darse el tajo por la cintura, en plan norte y sur. Luego comprendí que las razones no eran geográficas sino políticas, pero es que a mi la guerra fría tardó mucho en entrarme en la mollera porque yo tenía un cromo de la segunda guerra mundial en el que unos soldados americanos se saludaban con unos rusos y ese cromo, durante mucho tiempo, me nubló la vista, no me dejó ver los acuerdos de Yalta. La idea de países que eran los mismos y eran otros resultaba flipante. ¿Tanta variación podía introducir el norte al sur como para ser cosas separadas? ¿Tan poca como para

Dicen que Franco decía que cada hombre es esclavo de sus palabras y amo de sus silencios. Esa sentencia define una estipe de silenciosos descomprometidos, de la que formo parte. Siguiendo esa fórmula se puede ser amo, aunque sólo de silencios. Los amos del mundo, por su parte, si quieren, hablan por los codos, o hablan por sus loros (para eso son los amos), y la responsabilidad sobre sus palabras se las lleva el viento o la programación de las televisiones (que, a lo mejor, son suyas, o como si lo fueran), o se las traga su propia desverguenza, ya que, por tenerla, son los amos del mundo. Así que tenemos dos grupos. Quienes largan lo que quieren porque saben que las palabras no les serán devueltas ya que son los dueños del megáfono o tienen una base suficientemente firme para que simples palabras no la remuevan. Y luego está el ejército de los tímidos silenciosos, temerosos de lo dicho o lo por decir, conocedores de que cualquier cosa que digan podrá ser usada en su contra. El último

¿Cuánto gana un médico? ¿Cuánto debería ganar? Los médicos que trabajan para la sanidad pública asturiana preparan la huelga. Exigen una carrera profesional. Para que se entienda: quieren decir entre 3.000 y 12.000 euros más al año. Debe ser que los médicos también han estado, durante el puente, por la zona de Llanes. En ese caso, y para resguardarse de las grúas de las obras que impiden ver las playas, habrán tenido que refugiarse en alguna de las infinitas agencias inmobiliarias que se intercalan entre las tiendas de quesos de la zona, pasteles con aspecto de fabada y, en fin, recuerdos. Allí los médicos habrán comprobado que el precio de la segunda vivienda ya supera al de la primera y, claro, se han hecho la ilusión de que si ganaran un poco más se la comprarían. Hay que apoyar la huelga de médicos. Quizá se trate del último colectivo de asalariados que pueda, razonablemente, creer que sus sueldos dan para la segunda vivienda y es tarea de todos, y sobre todo de la izquierda, luch

¿Ha sido un exceso de timidez lo que ha impedido que los españoles hablemos inglés? Puede ser, aunque considero también responsable a Folguera, que era el niño de la clase que tenía el atrevimiento de poner voz de inglés para hablar inglés, haciendonos pasar a los demás, leoneses a fin de cuentas, por el sentimiento más leonés que existe: la vergüenza ajena. Presento un pequeño vídeo que resuelve el tradicional problema con el inglés. Por fin, un español con agallas suficientes como para hablar el inglés como debería hablarlo un español comparte el secreto de su éxito.

Estoy totalmente de acuerdo con lo que sigue: "Más allá de las cuestiones procesales, el episodio del ácido bórico prueba realmente que los defensores de la participación de ETA en el 11-M han pasado de las conjeturas fantásticas a la manipulación de los hechos indiciarios, no sólo para encajarlos dentro de su teoría conspirativa sino también para incorporarlos al sumario". La verdadera prueba del ácido bórico, Javier Pradera, EL PAIS, miércoles 4 de octubre de 2006 Apoyo esta explicación a mi manera:

Después del comentario anterior, pensé que debería escribir sobre Agustín. Don’t lo hizo por mí y recomiendo la lectura de su comentario en la entrada anterior. Es cierto, nosotros sabemos qué tipo de persona es el anterior Director General de la Policía (y actual Diputado Europeo y, al parecer, conspirador radiofónico). Y lo sabemos, además, sin ninguna duda, porque le pudimos tratar mucho en una edad (nuestra) ya lúcida pero aún tierna. Están frescas las huellas de Agustín (cuyo nombre hay que leer con su propia voz, con especial trabajo en la última sílaba: remarcar el acento, subir medio tono y emitir el sonido nasal, a la vez). Era una persona sin atractivo ni carisma (no recuerdo haber oído hablar de él a nadie con ningún grado de admiración), sin autodominio ni recursos dialécticos cuando perdía el control. Y sin recursos dialécticos cuando tenía el control. Era vanidoso, ambicioso, autoritario y sólo tenía tres cosas buenas: fuerza en las manos, el cariño de sus perros y do

El diario EL MUNDO mostró dos papeles que, según él, debiendo decir lo mismo, decían cosas diferentes. “A” decía ETA, “B” no decía ETA. Y, en opinión de EL MUNDO, “A” era cierto. ¡Falsificación! ¡Conspiración! ¡Un juez debe investigarlo! ¡Hay que conocer toda la verdad! Como EL MUNDO pedía, un juez lo investigó y descubrió la verdad. EL MUNDO casi tenía razón. ¡Falsificación! Había, sin embargo, un detalle: el falso no era “B”, era “A”. A EL MUNDO este detalle no le ha gustado y ha reaccionado incluyendo al juez en la conspiración que denunciaba. No es problema porque en una conspiración así, como en el camarote de los hermanos Marx, cabe uno más.Y porque cada loco con su tema. Quedan, con todo, preguntas en el aire: una defensa tan descarada de los falsificadores, ¿no permite sospechar cierta conspiración? -Sí, pero otra. Una que el diario EL MUNDO no va a investigar.

El martes 19 de septiembre, EL PAÍS publicó una trascripción de algunas de las conversaciones entre concejales del ayuntamiento de Marbella, o entre ellos y empresarios, grabadas por la policía y que figuran en el sumario de la investigación judicial de la operación Malaya. Lo que sigue es un extracto de la conversación entre dos concejales: Isabel García Marcos, primera teniente de alcalde, y José Jaén, concejal de dedicación ignota. Ambos fueron del PSOE. - Isabel García Marcos... Yo, si no cobramos, no hago papeles para nadie, lo siento, lo siento. No. Y a este se lo he dicho, mira se lo he repetido como trescientas veces, digo no Miguel, que sí que sí, digo mira, importantísimo, pero ¿tú has visto lo que hay aquí? Digo sí, sí, sí, digo divinamente, lo he visto divinamente y digo, y más cuando me mandéis la documentación. Digo, pero yo papel que hago, papel que cobro, y si no, no lo hago... Hombre, no, no, que no soltamos ni un puto papel si no nos lo pagan, José, que es que yo ya

Nuestra hipoteca de este mes recoge la subida del precio del dinero. Los intereses pasan de x a x+x/2. Lo escribo así, porque no sé si a eso se le puede llamar una subida del 50% (el resultado final se consigue sumando, al dato anterior, la mitad de su valor) o del 33% (el resultado final supera en ese porcentaje al dato anterior). Sea como sea que deba decirse, esta realidad personal no ha pasado desapercibida a los mercados financieros. Las empresas constructoras han reaccionado comprando las empresas eléctricas. Si los pisos se encarecen pueden dejar de venderse, pero las cosas no están ni mucho menos como para desenchufar el friegaplatos. Las empresas constructoras venden sus productos en cantidades discretas. Sé que los 13000 pisos de Seseña parecen demasiados para ser llamados discretos. Lo que quiero decir es que los venden uno a uno. O no. Como el Ser de Parménides, que su contrario es el no-Ser. La electricidad fluye. Como el río de Heráclito. Aunque todos recordamos a nue

Por lo que yo imagino, lo más parecido al pregón de una fiesta debe ser el saque de honor de los partidos de fútbol: algo que ocurre en el centro de la escena, entre las autoridades, ante el absoluto desinterés del público que, mientras, aprovecha y se saluda, se acomoda y, como mucho, pregunta: -¿Y ese quién es? Y puede ser el capitán de la selección de balonmano o miss Castilla-La Mancha, que da lo mismo. Supongo que, como la mayoría de la gente, no he ido a un pregón en mi vida. Sin embargo no estoy seguro de lo que hagan los demás, porque, dadas mis tendencias populares y mi carácter jaranero, jamás asisto a ninguna de las celebraciones que le siguen, así que nadie tiene la oportunidad de decirme si ha ido o no ha ido al pregón. En la fiesta de la Mercer, en Barcelona, el pregón se lo encargaron a Elvira Lindo, en lugar de hacer como hacen en todas las fiestas de Asturias que se lo encargan siempre a Jerónimo Granda. Los barceloneses siempre están por las novedades, pero al intro

Tres encapuchados, con unas metralletas como las que portaban mis madelmanes, se han aparecido en un monte para decir a los vascos, y a las vascas, que van a seguir así hasta conseguir la independencia y el socialismo. Para añadir realismo a la aspiración de socialismo, lucían traje de faena: capucha negra, ceñida, haciendo juego con guantes del mismo tono. Ese modelo, al que, a falta de mejor nombre, llamaremos socialismo e independencia, es perfecto para una jornada de monte y contrasta con el que se utiliza para pedir negociación y paz, más de vestir: capucha blanca, suelta, con chapela. A estas alturas de la historia, en Europa occidental, si vas a comprometerte en público por la independencia y el socialismo tienes que llevar la capucha muy ceñida, así, ni se te ven los auriculares del ipod, ni se te cae la cara de vergüenza, ni la risa te descompone el gesto. Conviene, también, hacerte las fotos en blanco y negro, con el fin de que no se haga evidente en qué año estamos.

Anteayer vi unos minutos del programa 59”, donde algunos periodistas analizaban los temas más importantes de la política nacional. El rato que yo les dediqué trataron sobre todo el tema de la piscina de Pedro J., que estaba allí, de cuerpo presente, defendiendo, no ya su piscina, sino la gravedad del tema de su piscina, canario de la mina que nos informa a todos del estado de la libertad en este país. Digo que estaba de cuerpo presente porque ese hombre, como el inefable Eduardo Zaplana, transmite la sensación de estar pensando siempre lo contrario de lo que dice y porque aquel día debía hacerlo doblemente, ya que era, entre todos los periodistas allí presentes, el único que sabía que un periódico, el suyo, iba a publicar, al día siguiente, a toda página, la existencia, por fin, de la prueba definitiva que vincula a ETA con el atentado del 11-M y muestra cómo la policía lo ocultó conscientemente al juez y a la sociedad, excluido el periódico El Mundo, cuyo director vela por la verdad e

La autonomía canaria ha pedido a las otras autonomías que se hagan cargo de los menores extranjeros a los que no puede atender. Algunas autonomías del PP han respondido pidiendo que sea el gobierno español quien resuelva, en sus países de origen, el problema de la educación de esos menores. ¿Cómo? creando allí centros educativos con todas las garantías a los que se enviaría a los jóvenes que copan nuestros servicios asistenciales. En realidad, esas autonomías lo que quieren decir es que esto lo pague Asuntos Exteriores. La idea de un centro educativo en Guinea Bisau, europeo y fetén, pero al que se accede presentando la solicitud en Tenerife es similar a aquella otra de Rajoy, cuando era ministro de la cosa, de que los inmigrantes ecuatorianos salieran (a Ecuador) y volvieran a entrar, llamando a la puerta y pidiendo permiso. - ¿Qué vas a estudiar, Mobutu? - Voy a hacer la inscripción para el colegio español. - A mí, mi madre no me deja. Es que mi hermano murió en un cayuco.

El Papa Juan Pablo II pidió perdón a Galileo, que llevaba muerto cinco siglos. El Papa Benedicto XVI ha pedido perdón a los musulmanes en cinco días. El Vaticano acelera. Y cómo. En cinco días, algunos musulmanes, hartos de ser considerados violentos, han manifestado su rechazo a ese estereotipo quemando algunas iglesias o matando a una monja y a su guardaspaldas (idea paradójica y que muestra que las cosas, para esa monja, de entrada, no debían pintar muy bien). -Creo que eres un poco susceptible. -¡Susceptible yo! Con respuestas como estas, los musulmanes lo tienen difícil para modificar su imagen de violentos, pero eso no resucita a ninguno de los muertos que el catolicismo acumula. Se ignoran, sin embargo, los cadáveres que le corresponden al pensamiento heliocéntrico, aunque se sospecha que ninguno. Es posible que esta debilidad haya sido la causa de la larga espera a la que el Vaticano sometió a Galileo. El otro día, antes de lo de Mahoma, Benedicto XVI se metió un poco con Dar

Al parecer, una conferencia del Papa de Roma en la Universidad de Ratisbona ha sido contestada por los abogados musulmanes de Cachemira. Según los pies de foto de la prensa, la conferencia ha tenido gran repercusión en otros lugares de la India, y en El Cairo (sólo he visto tres fotos). En todos estos sitios, se ha respondido por el sistema de dar gritos. Otro interlocutor, en Gaza, prefirió matizar su desacuerdo por el método de lanzar una bomba dentro de una Iglesia. Y luego habrá quien diga que no hay diálogo entre culturas. ¡Pero si hay conversación erudita! - Alí, ¿has leído hoy la editorial de L’Observatore Romano? - A eso iba. El interés que el mundo musulmán manifiesta por la cultura occidental merece nuestra admiración y descubre la asimetría de esta relación. - Oye, Manolo, te has enterado de lo que dijo Ahmadineyad. - ¿El del Osasuna? Ya me gustaría a mí ser musulmán (como aconsejaba, el otro día, el número dos de al-qaeda) y tener la amplitud de miras suficiente para p

Si yo tuviera que elegir entre ser considerado como un delincuente enfermo mental que, a cambio de un poco de hachís, proporcionó el explosivo con el que fueron asesinadas casi doscientas personas o ser la víctima de una conspiración entre terroristas vascos, servicios secretos extranjeros y el PSOE para dar un golpe de estado, no haría falta que El MUNDO me pagara mucho para sumarme al segundo relato. Una cosa es ser un esquizofrénico y otra ser un gilipollas. Y, a fin de cuentas, esa conspiración es suficientemente esquizofrénica en sí misma.

Después de cinco años, la pregunta que dicen que toca es si el mundo es más seguro. Más seguro ¿que cuándo? Si hablamos de antes de los ataques, Nueva York parecía muy seguro, pero no lo era. Si hablamos de después, Nueva York parecía muy inseguro, pero allí no ha vuelto a pasar nada más. Parece que la seguridad no es la seguridad que nos parece. Más seguro ¿para quién? Los españoles, por poner un ejemplo cercano, no esperaban aportar casi dos centenares de víctimas que fueran a trabajar de buena mañana a los dos años y medio de aquello y hace, ahora, dos años y medio (simetría que contradice ligeramente la idea de Aznar, según la cual, el 11M dependía de la fecha de las elecciones españolas, en la seguridad de los terroristas de que él acusaría a ETA); los iraquíes tampoco tenían muchas razones para esperar paz, lo que se dice paz, pero, esto, tampoco; Bin Laden, imagino, que tampoco esperaría estar cinco años después viviendo (según se dice) en Pakistán con la familia. La pregunta

En el juicio del pasado jueves en la Audiencia Nacional, el etarra Iñaki Bilbao salió del toril queriendo saltar la barrera. A despecho de las ansias que acumulaba, nadie le esperaba a puerta gayola, sólo el cristal de la pecera cúbica dentro de la que se juzga a los etarras. El sr. Bilbao ya conocía el entorno y no se dio de bruces contra la barrera transparente. Se detuvo antes y golpeó el cristal antibalas con la mano. El espectáculo, hasta este punto, transmitía la desazón de contemplar a un ejemplar de la propia especie en un acuario, como si fuera un pez martillo. No creo necesario haber leído a Kafka para compadecerse de quien se enfrenta a la máquina de la justicia con su humanidad encorsetada por los procedimientos, hasta el punto de obligársele a respirar el aire distinto, cerrado, de una jaula de cristal. A partir de ese momento, las cosas cambiaron porque el etarra sr. Bilbao tomó la palabra y, al hacerlo, humanizó la situación, a su manera. Hablando dejó de ser el bicho

Al niño ideal de los otros, ese que aguanta sentado en el restaurante y habla en voz baja con sus padres, al que te cruzas en tres salas distintas del museo y se limita a mostrar su hartazgo mirando al suelo y no al Tiziano, lo imagino belga, aunque austriaco también vale. Ahora bien, ni en mis más oscuras fantasías podría imaginarme un caso de niña tan asombroso como el de Natascha Kampusch. No sólo fue capaz de mantener secuestrado a un electricista, en su propia casa, durante ocho años, sino que aunque este esfuerzo le costó parte de la infancia, toda la pubertad y media adolescencia, consiguió con esa única compañía construirse una personalidad, unos conocimientos, un dominio de las cámaras y un prodigioso parecido con Nicole Kidman. Ni gran hermano, ni la universidad de Navarra, ni la familia Real Inglesa son capaces de transformaciones tan fecundas. La única pega que puede ponerse a tan exitoso sistema pedagógico es que no se puede universalizar, pues haría falta una cantidad

El Real Madrid compró a los que habían sido los mejores jugadores del mundo. Pasado. El Barcelona al que iba a serlo. Futuro. Ganó el Barça y marcó tendencia. El año pasado, la Fundación Príncipe de Asturias concedió su premio de los deportes al que iba a ser campeón del mundo de automovilismo. Apostó por el futuro, como el Barcelona. Este año no le ha dado tiempo: el mundial de baloncesto acabó unos días antes y la Fundación ha tenido que volver a dar su premio a quien ya ha sido algo. Una pena. Y todo por unos pocos días y por una canasta que fallaron los argentinos. Esos elementos circunstanciales no se pueden achacar al jurado. El jurado ha vuelto a dar en el clavo, sólo que una incorrecta planificación del calendario ha jugado en su contra. La dignidad de la institución queda incólume, aunque urge modificar los estatutos para que estas simpáticas personas puedan reunirse, con el resto de los forofos nacionales (y quizá con el presentador de la sexta), y volver a dar sus premios po

La convención de los derechos del niño de la ONU es el tratado que más Estados han firmado. Todos menos dos: Somalia, que casi ni existe como Estado, y.....Estados Unidos (cuya pluralidad no pone en cuestión su unidad, su realidad es indiscutible). ¿A qué, de entrada, apetece una dosis de antiamericanismo? Sin precipitaciones. Intentemos hacer compatible con la realidad las siguientes frases: Marruecos ha firmado la convención de los derechos del niño (incluyendo la del niño marroquí que se esconde debajo de un camión, entre las ruedas, para llegar a Europa), Senegal ha firmado la convención de los derechos del niño (por los del cayuco), Liberia ha firmado la convención de los derechos del niño (por los niños de la guerra), Rumanía ha firmado la convención de los derechos del niño (se incluye a los que duermen tan profundamente en la mano que a su madre le queda libre mientras pedir por la calle). Etcétera. De todas las distancias que separan Europa de África, la mayor es la que tien

Entre las opciones que permite internet, una de las que más utilizo son los foros. En los foros he aprendido sobre motos, cascos de moto, trajes de motorista, cámara de fotos, objetivos fotográficos, cámaras de vídeo, edición de vídeo...cosas prácticas, de FP. También he aprendido sobre la flexibilidad del idioma castellano y sobre la preponderancia, para la correcta comprensión, del interés discente ante la claridad docente. Quiero decir que abunda la gente que escribe que huele mal y que, con eso y con todo, las cosas se entienden por las ganas que uno le pone. Para justificar a tanto castellanocida he recurrido a un argumento que, a falta de mejor nombre, llamaré, argumento técnico: preocupados por estudiar una técnica concreta, los foreros no han podido desarrollar la técnica gramatical. Me imagino sus dedos gordos, con una costra de grasa bajo las uñas, y la emoción de compartir, al fin, un espacio con la clase trabajadora me lleva a disculpar todas las incompatibilidades de tie

La comparación entre ciertas feministas y las monjas sale de ojo. Como supongo que esto no depare muchas dudas, reflejo algunas características de corrido: uniformidad y austeridad en el vestir, desprecio por lo que el propio cuerpo pueda tener de atractivo, convivencia exclusiva con mujeres, visión naturalista de la sexualidad, confianza en un fin trascendente, convicción de hacer un bien a terceras personas. Estos últimos días se me ha ocurrido otra comparación. Algunas me han recordado a los generales de Senderos de Gloria. Los que, durante la primera guerra mundial, después de haber conducido desastrosamente un ataque contra posiciones fortificadas, echan la culpa a la tropa y abren un consejo de guerra a tres soldados elegidos al azar. Tras el asesinato, el sábado pasado, en Osuna, de una mujer y su hija (para más inri, embarazada) por el marido de la primera (y padre de la segunda), aparecieron en los medios responsables de las asociaciones feministas y del Ministerio de Asuntos

La frase que da título a este comentario no es nada original. Sí lo es su uso. En lugar de emplearla cuando las cosas van bien, en nuestro grupo de amigos la utilizamos, paradójicamente, cuando las cosas van mal. La causa de este dislate es Ventura. Cuando estábamos en Salamanca, jugamos un partido de futbito en el que nos estaban dando una auténtica paliza. Perdíamos, al menos, por cinco a cero (aunque creo que eran seis). Entonces marcamos un gol y, mientras volvíamos a nuestro campo, Ventura empezó a arengarnos a grito pelao: - Ahora, a defender. Ahora, a defender. Nos dio tal ataque de risa que se incrementó la goleada. Perdimos un partido, pero ganamos una frase. Una frase fantástica. El otro día, en un reportaje del telediario de la noche de Cuatro investigaban la influencia que tendría el posible voto de los emigrantes en las próximas elecciones municipales y autonómicas. Se da por supuesto que esa posibilidad favorecería a los socialistas, p

Oigo en radio nacional a una periodista decir: “los datos de violencia de género, machista, familiar o como se llame, han aumentado un 34% respecto al mismo periodo del año anterior” . Me fijo en esta frase porque creo que la mayoría de la gente no se fijaría en ella. Es el tipo de frases que se construyen ahora, según la moda en vigor. Algo tan natural como los vestidos de cuando nuestras tías era jóvenes, que no sabían que luego serían ridículas y, más tarde, mods. Analicemos la expresión. Una parte de la fórmula admite tres denominaciones, que podrían ser más: violencia de género, violencia machista, violencia familiar, o “como se llame”. La otra parte de la fórmula, avanza sobre railes por el terreno seguro de las frases hechas. Sorprende ese contraste, porque si la definición es imprecisa, ¿cómo podemos estar seguros del dato? ¿qué se mide? No nos liemos. La periodista seguramente quería decir que no importa cómo lo definamos que lo importante es que va a peor. Yo estaría de ac

El pasado sábado disfruté del privilegio de que me sirviera una tónica el director de la Crónica del Mundo de Castilla-León (edición de Valladolid). No me sirvió un gin-tonic, que era lo que me apetecía, por miedo a perder los puntos del carnet. Miedo mío, que era el que se lo iba a beber y el que tenía que volver a la ciudad. Además, él estaba en su casa y la guardia civil, desde hace tiempo, en las casas no se mete, todavía. La que sí se metió en la casa fue Raquel, porque hacía frío fuera. Hasta allí me colé yo también, para preguntar cuándo nos largábamos y allí, presidiendo el salón, vi los dos libros sobre Zapatero que ha publicado el director de la Crónica del Mundo de Castilla -León, el chico que me había servido la tónica que llevaba en la mano. La razón de esta coincidencia, es que, en Lugán, celebrábamos que hacíamos como que celebrábamos dos primeras comuniones y un bautizo de tres sobrinas que tenemos en común. Utilizo esta fórmula, tan cautelar, porque la parte religiosa

Presento en sociedad la moto sobre la que voy a por el título. Fíjese la atención en las piezas doradas sobre el disco de las ruedas. Son los frenos ABS que tanto pueden hacer por mí en la lucha por ese galardón. Gracias de antemano a ese jubilado del coche de atrás, que siempre sigue ahí.

Como alumno de filosofía, siempre me sentí más cómodo con los medievales que con los griegos (como profesor me pasa lo mismo, con la pega de que los medievales son sólo un paréntesis del temario). Los medievales, a fin de cuentas, son los griegos más el cristianismo y el cristianismo es algo que uno conoce por experiencia. Al dios de los judíos lo mamamos en casa pero los dioses griegos sonaban a chino: eran muchos y parecidos a nosotros, se metían en jaleos, dominaban a los hombres... ahora que lo pienso, eran como los cantantes de Heavy. Algo con sentido, pero para otros. Leer las grandes obras de la literatura clásica me pareció, por eso, bastante complejo. Los protagonistas parecían sólo el eco de los dioses. Nunca sabías si el cabreo era de Aquiles o de Zeus. He pensado en estos temas al ver las desternillantes fotos de Fidel Castro que se publicaron ayer. Particularmente, esta: Lo impresionante de esta foto es el punto de vista, desde dónde está hecha. Fidel Castro sost