EL EXTRANJERO

La dirección del blog es “quehabladespain” y el título “soliloquios españoles”. Estas expresiones, que pueden parecer presuntuosas, pretenden ser modestas. No exhiben una ambición sino que constatan un horizonte. Querrían ser como una boina verbal: una muestra física de una limitación mental. Se trata de reconocer un origen y un límite. Como de ahí se viene, de eso se habla.

Y esa actitud, ¿por qué? Por la sorpresa que produce lo contrario. Por la cantidad de veces que he sentido extrañeza ante provincianos recalcitrantes que exclaman, indignados, que ciertas cosas no ocurren más que aquí, seguro como estoy de que ellos no conocen ningún allí, sino que se lo imaginan.

Lo que más me asombra de esa actitud es lo necesitada que está de un juicio externo. Sabe que hace el mal porque los demás no lo hacen. Es de un gregarismo sofocante. Lo que más me molesta, sin embargo, es el empleo de un efectismo lingüístico: como si nuestros defectos no pudieran describirse en sus justos límites, prefieren proyectarles la sombra contrastadora de un extranjero inventado. Es un estilo deformante, dramatizador, distorsionador, publicitario, feo, y frecuente.

Dicho lo anterior, lo cierto es que, pasado el tiempo, tanto el título como la dirección, por modestos, han acabado por resultarme insufriblemente jactanciosos. Como si al restringir el campo, se acotara un terreno del que sí se va a hablar con propiedad. Qué modesto soy que no hablo de todo, sólo de España. No llega a repugnante, es sólo repulsivo. Me gustaría que me produjera vergüenza ajena, pero me la produce propia.

La opción elegante es callarse, que es lo que he estado haciendo desde que Telefónica resolvió (hace más de un mes, y mal), lo que Wanadoo, dejó hecho unos zorros. Ocurre que alguna gente me pide que vuelva a escribir. Supongo que por lo que de terapéutico pudieran tener las tertulias que con esa excusa se montaban. Y creo que voy a volver a hacerlo, no porque piense que tenga nada que decir, sino porque las bobadas las pienso igual aunque no las escriba y, por un poco más, me hago la desilusión de que, además de un pensador, tienen un sentido.