soliloquios

Nuestra fuente de Navidad se anticipó en dos días: dijo que las intervenciones de cajas comenzarían en abril. Quien no entienda, que pinche en el título. Es un enlace.

Tim Kretschmer, alemán de 17 años, murió ayer después de matar a 16 personas. Tim, al parecer, se vistió con un traje de camuflaje y se tapó con un pasamontañas porque, para saber a dónde disparar, con los ojos es suficiente. La noticia la vi ayer en el telediario de Cuatro, donde, con gran precaución, mostraban la foto de Tim Kretschmer invertida: de paisano, descubierto, y con los ojos tapados mediante un pixelado pudoroso. Me fijé mucho en ese pixelado, fruto de nuestro extraño e histérico respeto por la imagen de los adolescentes, por nuestra idea de cómo debe ser la imagen de los adolescentes, con absoluta independencia de los adolescentes y de su imagen. Somos monjitas moralistas que ocultan, candorosas, lo único que habría que ver.

Juan Carlos me envió un correo con el enlace al artículo de Xavier Sala-i-Martín en el que explica las cosas que contó en el programa del fin de semana de la Cadena Ser. Como, por una vez, y sin riesgo a constituir ningún precedente, yo había hecho los deberes antes que mi compañero, pensé que esa casualidad era un refrendo del interés y que tampoco era seguro que, por hacerlo nosotros dos, todo el mundo estuviera tan al corriente de lo que dice el bueno de Xavier como de su peculiar gusto en americanas. Este liberal blaugrana y estrafalario le ha puesto cifras al desastre español. 100.000.000.000 €. Cien mil millones. El 10% del PIB. Así que, según él, debemos retroceder un 10% en un año o, más o menos, estar ¡10 años! retrocediendo al 1%. Se trata, al parecer, y como ya me parecía a mí, de pagar las deudas y volver a vivir en el presente. Como presidente (malo) de mi comunidad de propietarios no descarto la opción de hacer una derrama. Si pagamos los activos, podemos salir a 5000 e

Un día de primavera del año 2007, en la fantástica librería del Centro de arte Reina Sofía, desdeñé un sinfín de libros sobre cine o fotografía (aunque no tenían "así se hacen las películas", de Sidney Lumet) y compré un breve librillo , titulado "El tsunami urbanizador español y mundial" que parecía no pintar nada allí. En ese libro me enteré de una serie de cosas tan pesimistas que pensé que el autor, un ingeniero de caminos del que había leído un trabajo extraordinario sobre los medios de transporte, se había vuelto loco. Lo que él decía en 2006 en virus editorial y yo leí, un poco por extravagancia, en 2007, ahora es portada de todos los periódicos. Advierto ya que, según este visionario Casandro, con la proliferación de trenes AVE nos espera otra buena. Un par de párrafos: 32 Además, el nivel que ha alcanzado el endeudamiento familiar y el encarecimiento de la vivienda, puede ser ya un serio freno al crecimiento futuro. Y el parón constructor que conllevaría

Ha pasado poco más de un mes desde la cena con la que los emparejados de la pandilla adolescente que aún volvemos a casa por navidad nos homenajeamos cada año en el restaurante Formela de León. Una cena soberbia en el magnífico restaurante del hotel Quindós, nuestro hotel preferido, en cuya cafetería nos gusta encontrarnos a disfrutar de sus whiskis y su ambiente. Entre tanta comodidad, eligiendo entre abundancias y calidades, tuvimos que hablar de la crisis. La crisis como tema, claro. Pero la crisis, en ese ambiente, como amenaza de la pérdida, precisamente, de esas confortables circunstancias para hablar sobre la crisis, o sobre cualquier otra cosa. La cuestión, convertida poco después en apuesta, era el fin de la crisis y la novedad que propuse, y fue mayoritariamente asumida, de que el fin de la crisis no sería en 2010. Hubo quien defendió el mensaje de Zapatero, saldriamos en el segundo semestre de 2009. Y hubo quien apostó, contra todos, por la salida en el 2010, con una gran

Buscaba una foto y entré en la página de la presidencia de la comunidad de Madrid . Estaba allí y es esta. Había visto esta imagen en un reportaje de televisión y me llamó la atención por el gran cambio que se había producido en dos de los protagonistas de los espionajes conocidos estos últimos días. Ignacio González y Francisco Granados eran distintos hace año y medio, cuando se constituyó el gobierno del que forman parte. Eran más bien gordos y vestían más bien brillantes, con esas telas refulgentes que usamos los pueblos arabizados en las grandes ocasiones. La tesis que iba a defender es que el espionaje adelgaza porque quien te espía se lleva algo tuyo. Una tontería con ínfulas literarias. Que estos dos han adelgazado está más que claro: Ocurre que la lectura de la página de la Presidencia de la Comunidad de Madrid me ha dejado tan perplejo que no puedo pensar en otra cosa. Desde hace más de cuatro años, cada día se publican varios reportajes de varias fotos en los que se ve a Espe

Atención al siguiente vídeo. Los primeros 50 segundos son suficientes. Se trata de una noticia de ayer, 20 de enero, el día en el que Obama, presidente USA, dijo que el mundo ha cambiado y que hay que adaptarse. El mundo habrá cambiado, pero Italia es de otro mundo. Sería interesante analizar la toma de posesión de Obama, sus presupuestos estéticos y morales. Sería interesante comparar esos presupuestos con los del programa de la televisión italiana. Digamos, como resumen, que lo casposo parece, ahora, además, muerto. Porque esa gente del vídeo no son frikis, son zombis.

Obama es el ipod de la política: deseable, moderno, usable, fascinante, sorprendentemente capaz y ágil. Obama es claramente otra cosa, es nuevo y fluyente: el discurso le sale con la misma naturalidad que el baile. Nada que ver con Bush, que caminaba torpemente antes de perpretar ante el atril un discurso de mascachicles. Bush era el comediscos, y Obama es el ipod. No recuerdo qué gran periódico fue el que dictaminó, al comienzo de 2008, que una de las pocas cosas seguras de ese año era que por primera vez una mujer llegaría a ser presidente de USA. Obama parece, pues, no sólo la mayor sorpresa del 2008, sino, también, la única positiva. Lo malo es que aquella apuesta imposible, que hoy es presidente, parece ahora la única esperanza contra el desastre mundial. Suena bien, pero es demasiado pensar que un ipod va a arreglar el mundo. NI siquiera un ipod negro.

Lo he quitado de mi perfil, pero lo digo por la directa: soy del Madrid. Asisto, pues, con especial interés a las presentaciones del club: básicamente futbolistas a los que les fallan las piernas y directivos cuya cara da miedo. El Real Madrid desde que descartó, por cojo, a un bípedo sano, empezó a fichar, como sanos, cojos a mansalva, hasta el punto de que algunos nos preguntábamos, ante el fichaje de un cojo nuevo, si vendría a no jugar de cojo izquierdo o a no jugar de cojo derecho. La ventaja de los cojos del Madrid es que, a diferencia del sano rechazado por cojo, han sido, en general, jugadores carísimos. Woodgate, fichado cojo, batió en su día las cantidades pagadas por un defensa y, luego, Pepe, cojo fichado mientras caminaba, las remató, llevándolas hasta los 36 millones de euros. Para no primar a unas líneas sobre otras, el Madrid, ficho, cojo, a un delantero, Robben, por cantidad similar. Un gran jugador, hasta que se acuerda de que es cojo y se pasa tres meses sin jugar. H

Magdalena Álvarez no sabe hablar. No se la entiende. No organiza su discurso. No sabe colocar las ideas importantes en el sitio importante. No sabe ordenar lo positivo y lo negativo. No vocaliza. No entona donde se debe. Es un desastre expresivo. La persona pública a la que peor se entiende, pues a Fraga no se le entiende en absoluto. A Magdalena Álvarez, andaluza y socialista, la criticó, con poca elegancia, Montserrat Nebrera, catalana y popular, en la radio, diciendo, entre otras cosas que "su acento da risa". Las reacciones han sido espectaculares. Me fijaré en Javier Arenas, andaluz (como Magdalena) y popular (como Montserrat) quien ha dicho: "No acepto a nadie que haga bromas ni comentarios sobre la forma de hablar en Andalucía (...) No acepto, por insignificante que sea, cualquier comentario que se refiera a los andaluces en tono jocoso o vejatorio" Criticaré, pues, a un leonés: Zapatero coloca los acentos donde no toca, su prosodia aburre a un muerto y su ca

La moneda de España se llama euro. Pero, antes, había otra, que se llamaba peseta. "Euro" es un nombre que muestra una intención, una ambición. "Peseta" es un nombre que da a entender un uso y una modestia. Se celebra, ahora, el aniversario del cambio al euro. Recordamos el día en el que la gente, para entender el precio de cualquier cosa, debió aprender a dividir por 166,386, operación complicada para hacerse de vez en cuando e imposible para enfrentarla constantemente. En conclusión, los españoles aceptaron moverse en un mundo de magnitudes ridículamente reducidas, pero llenas de esperanza (euro), cuyo valor calculaban a ojo o dividiendo por 100, que, como es cuestión de ceros, es más fácil. Un coche, por ejemplo, pasó de costar dos millones quinientas mil pesetas a quince mil euros, que para muchos españoles eran un millón y medio de pesetas. Las operaciones eran así de inflaccionistas, pero quedaba claro que las cifras eran mucho más pequeñas. La gente de la